Mon homme est rentré…
Vous croyez que je dois le prendre comme un témoignage de son peu de confiance en mes talents de future tricoteuse ?
Il y a quelques mois, j’avais dit que j’avais envie d’un bracelet de force…
Et ça, je ne lui en ai jamais parlé… mais j’adore !
Chuis pas du tout gâtée comme fille moi…
Choses dues comme on dit. J’avais promis des photos des jolis sacs offerts par mon ours il y a quelques jours, ce matin j’ai pris mon courage à deux mains (et l’appareil photo, enfin ZE appareil photo, parce que le mien, disparu, y a des chances qu’il soit dans une valise quelque part entre ici et Miami à cette heure) et je vous ai fait quelques clichés.
Précisions : je suis accro aux graaaaaaaaaaaaaaaaaaands sacs. Plus c’est grand, plus j’aime. Oui, je sais. On ne retrouve jamais rien dedans (sauf que maintenant avec mon super sakassak comme dit si bien Cassandre, je retrouve beaucoup plus facilement mes affaires) mais quand même, j’adore.
Donc voilà, après tant de suspense (avouez que vous en trépigniez d’impatience derrière vos écrans, appuyant frénétiquement sur la touche F5 de vos claviers, comme des groupies de la Gaga avant le lancement de la vente des places de son concert), tadaaaaaaaaaam !
Et pour faire bonne mesure, parce que je ne l’avais jamais mis avant, celui qu’il m’avait offert il y a quelques mois de ça :
Je ne suis pas douée en photo, elles ne leur rendent pas justice… La finesse du travail est tout bonnement à tomber…
J’adore les surprises.
Et mon homme adore me faire plaisir.
Il me ramène souvent des trucs de ses différents voyages, et là il m’a gâtée.
J’avais envie de cosmétiques ? Il m’a ramené des crèmes et soins d’une de mes marques préférées…
J’avais envie de vernis à ongles ? Il m’en a ramené plusieurs. Bon, il a encore du mal dans le choix des couleurs et de la qualité, mais il fait des progrès. J’avais envie de rouge pour mettre sur mes orteils, et il m’en a ramené un que j’adore, un peu métallisé, pas trop grenat, parfait pour l’été (à mon goût hein !).
J’adore les sacs. J’avais pas de sac noir. Et j’avais envie d’un sac pour l’été. Il m’a offert un superbe sac en peau couleur taupe (je craque complètement !) et un grand sac noir d’un cuir très très très fin, plus fin encore que mon sac marron, auquel il manque un petit quelque chose je trouve, mais je vais certainement y rajouter une chaînette ou un truc du genre…
Photos ? Ce soir ou demain, selon le temps que j’aurai !
Ardent défenseur des limitations de vitesse et chevalier du code de la route qui sont bien souvent plus dangereux que les autres, ne lis pas l’article suivant (sous peine de faire une syncope, de bouillir de rage ou encore d’avaler ta salive de travers provoquant ainsi une mort atroce dans d’horribles gargouillis…) parce que je vais parler de choses que tu ne comprendras jamais. Et si tu le lis, abstiens-toi de tout commentaire me traitant d’irresponsable, d’ado attardé ou autres inepties du même genre (oui, je sais, et la liberté d’expression et blablabla et blablabla… sauf que tu vas t’aventurer sur un terrain que tu ne connais pas, avec des idées préconçues et complètement dénuées de fondement, que je n’aurais même pas envie d’essayer de contrer en t’expliquant par A + B le pourquoi du comment, et qu’en plus tu ne connais rien de mon – mes ? – histoire(s) ).
Bref, pourquoi tant de précautions oratoires ? Parce que ce n’est pas la première fois que j’écris sur le sujet, et que ça me gonfle de devoir justifier, expliquer et argumenter ma position. Après tant de salamalecs, venons-en au fait.
Nostalgie de quoi ?
Le printemps arrive (youpi !), les oiseaux gazouillent, le gazon reprend de la vigueur, les arbres (et les ados) bourgeonnent… et les moteurs vrombissent.
Hier soir à la salle un de mes “amis” Grolandais (qui doit être importé, avec deux ou trois de ses potes, parce qu’ils ont l’air “normaux”) est arrivé en moto. Un beau gex jaune et noir tout neuf, qui fait plein de bruit et qui brille de partout.
Et moi de les écouter blablater de ce bel engin ça m’a laissé comme un arrière-goût bizarre. Une saveur un peu poussiéreuse, un creux dans le ventre, une petite boule dans la gorge parce que je ne partagerai plus ces moments-là.
Quels moments ?
Les sorties entre potes, où les cale-pieds râclent le bitume, où les moteurs crient en montant dans les tours, où les bandes blanches sur le sol défilent à toute allure.
Le petit café en terrasse, au soleil, où on “débriefe” la balade qu’on vient de faire (et où chacun y va de son “c’est moi qui a la plus grosse”, “et comment je t’ai fait l’extérieur là” et de son “t’as vu comment je te la mets grave en 5e”) avant de reprendre la route encore plus chaud qu’à l’aller pour un retour à fond les ballons (Calais – Boulogne / MD5 – comprendre moins de 5 mn, si, si c’est faisable).
Les yeux qui brillent, l’adrénaline qui coule à flot et l’excitation de la compétition (encore plus quand on a la chance de croiser un Anglais au volant d’une superbe Lamborghini et ne demandant qu’à titiller la pédale de l’accélérateur) à en mouiller sa petite culotte (eh oui, je vous parle d’une expérience limite sexuelle là).
Le retour au bar, le même débriefing, l’odeur des cuirs, des échappements encore brûlants, et la soirée en terrasse, tous autour d’une petite bouffe sympa, avec les morceaux de bravoure racontés autour d’une pizza, les souvenirs émus des sorties précédentes, et pour terminer les concours à la con qui finissent par quelques burns et autres rupteurs (au mieux dehors, au pire sur le plancher du bar en question).
Mieux encore, il y a quelques années de ça, les flics qui viennent bloquer la rue pour qu’on puisse se taper des concours de wheeling et autres stoppies free-style… c’était le bon vieux temps.
En divorçant, je me suis séparée de beaucoup de choses négatives, désagréables, néfastes à ma santé et mon bien-être. Mais ces moments-là… putain ce qu’ils peuvent me manquer !
